niños con ojeras y arboles cojos

Κάνε

2011-08-04T07:32:00.000-07:00

Hace años cuando iba a la secundaria, vi por primera ver un artista ambulante recolectar dinero por la calle. Lloré atormentada y feliz.

Por la tarde en la escuela, llegó un poeta y leyó algunos poemas suyos. Llovía.

Uno decía: "No des tu alma a los perros, quieren huesos!"

Hoy pensé en él y creo que es a los perros que hay que dar el alma y que tenemos necesidad de renovar todos los simbolismos por violentos.

Llevo la capa, tengo la cesta, comienzo a adententrarme al bosque.

2010-03-28T23:46:00.000-07:00

En este arbol anoto mi nombre y la fecha. Aquí estaré.

A dream

2009-11-23T14:52:00.000-08:00

My dead-in-battle, my turned to ashes, my earth,

taking the shape he has in the photograph:

leaf´s shadow on his face, seashell in hand,

he marches unto my dream.

He wanders through darkness frozen since never,

through emptiness opened towards him for always,

through seven times, seven times seven, seven silences.

He appears on the inner side of my eyelids,

in the one and only world accessible to him...

one more step and we will listen to your seashell...

Wislawa Szymborska, Miracle fair.

luciernagas, venga, venid, he llegado a mi pueblo.

2009-11-23T13:02:00.000-08:00

Parece que alguien se ha tumbado a descansar entre las flores de akikusa,

pues yo tambien.

Taneda Santoka, Saborear el agua.

habitarse

2009-11-19T05:54:00.000-08:00

La locomotiva sta uccidendo i binari, i binari sono d´argento,

si spingono lontano.

Ma saranno mangiati ugualmente.

Sylvia Plath, Totem.

Trabajé mucho para cumplir los 14

2009-11-18T02:04:00.000-08:00

Un hombre está partiendo piedras en el exterior.

El dia es del todo siencioso.

En algun momento se oye el roce de una hoja y pasa por la ventana una extraña

bocanada de viento.

El viejo golpea y golpea, como si ahí fuera latiera un corazón.

Katherine Mansfield, Diario

trayecto

2009-11-11T15:29:00.000-08:00

Desde que comencé este viaje en autobús, ya hace mucho tiempo,

no hago otra cosa que seguir aquí en el mismo asiento.

¿Qué punto de la tierra dista diez años?

linterna

2009-11-11T13:10:00.000-08:00

Cuanto tenemos solo es olvido.

La noche fría, el viento fluido,

son de unas sombras gestos que son

la ilusión madre de esta ilusión.

El misterio del mundo (habla Fausto),

Fernando Pessoa.

entrega

2009-11-09T15:35:00.000-08:00

Llegó.

En pantalones cortos que allá es verano.

Asomó.

Translucido como la lluvia de un dia plomizo.

Con la luz de sus ojos,

entregó un ramo de flores.

descenso

2009-10-11T13:37:00.000-07:00

El mar, una madre primeriza,
me volvió a sorprender,
una de estas sorpresas que hace siempre:
se estanca en nosotros
y cuando se retira,
se lleva la voluntad y deja el cuerpo
y deja la memoria,
como un mapa de un continente seco,
el mar.

El cuarto de los contenedores.

2009-08-02T23:11:00.000-07:00

Fragmentos finísimos quebrantazos,

migajas
suben y bajan cuando respiro,
escalan mi voz.
Fragmentos finísimos letras,
el tamaño de la intensidad del silencio.

Qué buscamos en los paisajes? Algo que nos devora.

2009-07-26T01:09:00.000-07:00

Hay espíritus que buscan espejos, hay hombres que buscan por todas partes la aprobación. Dios es una mirada. El juicio final es una mirada.

Copio aquí este teorema como si fuera una contraseña: "siempre es inútil escuchar a la gente que sabe que la miran".

Mis únicos amigos son los que se olvidan de si mismos al hablar.

Pascal Guignard, Vida Secreta.

Nunca soñé un reino, nunca jamás.

2009-07-25T00:08:00.000-07:00

Queste polaroid mentali costituiscono larga parte della nostra biblioteca di afetti.
Girovagando nelle nostre teste, esse tocano i nostri ricordi come album di foto di famiglia.
Girando quelle pagine, vediamo quella que ci sembra una versione spettrale e alternativa del nostro passato, piena di figure oscure e ieratiche come bassorilievi egizi.

J. G. Ballard, La mostra delle atrocità, Feltrinelli, 2001.

Habrá que ver...

2009-06-19T14:05:00.000-07:00

Se puede probar mirar
(un dia como hoy
rojo de humedad y azul como un paño mojado al atardecer)
en qualquier momento.

Imparable desencaje, agradable impotencia
mirar
todo eso todo el tiempo.

Mirar como mira la brújula, a pesar de su condición cientificista, obedecer al acto físico, reconocer.

2009-06-07T02:41:00.000-07:00

Th. Lalas:

¿En qué se diferencia la mentira de la fábula?

In. Bergman:

Las fábulas son el mundo imaginario que describe otra dimensión a lo real...

Con las fábulas entendemos mejor la realidad. Con las mentiras damos la espalda a la dura realidad! La fábula es un estilo de vida, mientras la mentira una manera de escapar.

(Conversaciones con Thanasi Lala, Ed. Kastanioti)

2009-05-22T08:03:00.000-07:00

Arbol fui

y rompí.

Se han vencido todas mi ramas porque allí corrían desviados los niños, para jugar a los colgados.

Raiz me llaman ahora.

Katerina Gogou, "el més de las uvas heladas".

2009-05-15T06:01:00.000-07:00

2009-05-15T05:59:00.000-07:00

2009-05-15T05:00:00.000-07:00

2009-05-14T08:39:00.000-07:00

Entiendo.

2009-05-14T07:55:00.000-07:00

....

There two of us here.

Yourself.

And me.

My turn.

Your turn.

Click and click.

One sooner.

The other later.

What is mirrored in the falling shards?

What ends?

A pure whiteness surrounds us howling:

"The old hag downstairs wants to to go to sleep."

She´s right.

Surrely, we can find a simpler way of loving.

Efi Pirpasou, Russian Roulette (translated by k. Matsoukas).

Recepción.

2009-05-14T07:32:00.000-07:00

Solo hace falta un hueco, una forma cónvoca, que invite.

2009-04-29T15:21:00.000-07:00

2009-04-29T15:01:00.000-07:00

Suceda lo que suceda,
el poema volverá un día.
Suceda lo que suceda,
el poema te buscará un día...
llega un día en que todo se inclina alrededor. Se cierra.
Se pierde el cuerpo. Se apaga el cielo y solo
quedan las palabras sobre el papel y la música, antes que las palabras, antes que el color, antes
que el cielo
y sin embargo,
detrás del poema. Así.

Stefanos Bekatoros.

2009-04-29T14:31:00.000-07:00

2009-04-26T14:22:00.000-07:00

Nothing nothingned itself for me as well...

It truly turned its self inside out.
Where did I find myself?
From head to toe among the planets,
not even remembering how it was for me not to be.

O my dear that I met here and fell in love with here, I can only imagine, with my hand on your shoulder, how much emptiness is allotted us on the other side, how much silence there for one cricket here, how much meadow lacking there for a tiny leaf of sorrel here, and the sun after darkness, like reperations in a drop of dew-for such deep droughts there.

Starry helter-skelter! Here the other way around! Streched over curvature, weight friccion and motion! A break in infinity for the limitless sky! A relief from non-spase in the form of swaying birch!

Now or never the wind moves a cloud for the wind is exactly what doesn´t blow there. And a beetle steps onto a path in the dark suit of a witness on the occation of a long wait of a short life.

But it just so happens that I am with you.
And I really see nothing
ordinary about it

Wislawa Szymborska

Creando Vínculos

2009-04-26T13:33:00.000-07:00

Vuelvo a tocar las superficies de las cosas. Vuelvo a palpar como sea un exterior a mí, permeable. Hilos finos permiten que acceda a las superficies de las cosas, aquellas se me adentran sin pedir permiso y yo vuelvo a resbalar en su tiempo.

2007-12-20T03:36:00.000-08:00

sono una tela di ragno sospesa

sono l’acqua che stagna marcita

sono la crosta di sangue che piaga

una vecchia ferita

sono una mosca che sporca il bicchiere

sono la brace che brucia il cuscino

sono una sveglia che suona sbagliata

di primo mattino

e sono un cane che abbaia di notte

sono vernice che macchia il vestito

sono un treno arrivato in ritardo

che tutto è finito

e sono rogna, patema, imbarazzo

sono un grumo di sale nei denti

sono la chiave lasciata e l’ufficio

che ha chiuso i battenti
sono ruota finita in un fosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono singhiozzo che viene e non passa

sono l’anello prezioso perduto

nell’acqua più bassa

sono martello sul dito e sul muro

sono una lettera che non arriva

sono l’inutile cosa buttata

che adesso serviva

sono la coda nel posto sbagliato

gatto nero sull’itinerario

coincidenza perduta

partita da un altro binario

sono la mano sudata che stringe

sono zucchero al posto del sale

sono l’amante tenuta segreta

che chiama a Natale
scarafaggio che ti sale addosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono rovescio che non ha medaglia

sono l’ago trovato col piede

in un mucchio di paglia

sono biglietto vincente e perduto

rubinetto che cola una goccia

sono saliva sputata che arriva

e che offende la faccia

sono una porta che sbatte sul naso

sono rifiuto da chi non t’aspetti

sono vergogna privata

finita alla gogna di tutti

sono la mano sinistra del caso

sono silenzio che gela un saluto

sono soccorso che arriva correndo

ma a tempo scaduto
sono la cosa che voglio e non posso

sono quello che tende la manoal semaforo rosso

(Gianmaria Testa)

2007-12-02T13:57:00.000-08:00

2007-12-01T05:52:00.000-08:00

Voy con zancos por los tejados....

2007-11-28T11:25:00.000-08:00

YORGOS SEFERIS
"Aquí terminan las obras del mar

las obras del amor."

2007-11-28T11:13:00.000-08:00

E. E. CUMMINGS

[TANTO SER DIVERSO...]Traducción de Octavio Paz

Tanto ser diverso (tantos dioses y demonios

éste más ávido que aquél)

es un hombre

(tan fácilmente uno se esconde en otro;

y, no obstante, cada uno, siendo todos, no escapa de ninguno)

tumulto tan vasto es el deseo más simple:tan despiadada mortandad la esperanza

más inocente

(tan profundo el espíritu del cuerpo,tan lúcido eso que la vigilia llama sueño)

tan solitario y tan nunca el hombre solo

su más breve latido dura un año terrestre

sus más largos años el latido de un sol;

su más leve quietud lo lleva hasta la estrella más joven)¿Cómo podría ese tanto que se llama a sí mismo Yo

atreverse a comprender su innumerable Quién?

2007-11-28T10:54:00.000-08:00

Non fago mais que falar de min

Mesmo cando falo do mar

Ou do futuro

Ben oscuro do mundo

Só de min

Cando denúncio torturas

E defendo esteiros

Só

Cando falo

E falo de min

E non podo excusar falar de tí

E do moilto que me faltas

Mismo cando non estás

Non fago mais que falar

Mesmo cando calo

E se calo

As inxustias disparan-se

E os solpores estragan-se plenos de núven

E o mar infame

E os corvos defraudados

E se non digo todas as palavras do teu nome

E se me faltas

Só falo cando calo

Paco Souto, crebar cristais coa língua.

Material confiscado, Verona.

2007-11-20T12:35:00.001-08:00

Derrota

2007-11-20T01:25:00.000-08:00

Derrota,Rafael Cadenas

Yo que no he tenido nunca un oficio,que ante todo competidor me he sentido débil,
que perdí los mejores títulos para la vida,
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución),
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotadaque no podré nunca formar un hogar ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporteque fui preterido en aras de personas más miserables
que y o que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecableque no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

me acerqué, pero seguiste escapando

2007-11-19T07:57:00.000-08:00